“李家小子，”他叫得直接，带着长辈的随意与郑重，“这份情，姬家记死了。”
没有华丽辞藻，没有夸张许诺。
八个字，像八颗沉甸甸的印章，带着滚烫的温度，烙进空气，也烙进李向南的生命轨迹。
暖风吹过，带着院墙外槐花最后的甜香。
李向南站在厚重朱漆大门前，手里握着沉甸甸的信封，指尖感受着友谊商店通行证的坚硬棱角和纸币的厚实轮廓。
远处，隐约传来收音机里李谷一清亮的歌声：“我们的明天比蜜甜……”
那歌声在五月的暖风中飘荡。
引擎低沉轰鸣，主驾驶上宋辞旧无声开着吉普。
李向南最后看了一眼这气象森严、却向他敞开一丝缝隙的四合院，深吸了一口温热而复杂的空气——混合着药香、尘土、槐花香，还有那名为“前程”的无形气息。
没有多言，拉开车门坐了进去。
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